Долина Зеркального Озера

Темно. Тихо. Только ветерок о чем-то шепчется с деревьями, да ласково бормочут волны, накатывая на песчаный берег. Дыхание паром клубится в морозном воздухе. Эта ночь без луны и без звезд. Ночь, когда магией пропитан сам воздух. Ночь, когда незримые тени оживают, и в полумраке рощи таинственно светятся звериные глаза. «Зачем ты здесь? – слышится в шелесте листьев. - Зачем ты покинул свою кровать и теплый кров?»

Юноша не слушает и, тем более, не собирается отвечать. Зябко поведя плечами, он переступает с ноги на ногу и в сотый раз поддергивает перчатки – руки у него мерзнут и в жару, что уж говорить о ночной прохладе.

Он ждет, уже давно ждет, старательно подавляя предчувствие беды, с каждой минутой все усиливающееся. Сестра задерживается, и он не может не думать о том, что случилось что-то дурное – в такую-то ночь, когда кажется, будто сам воздух ловит тебя за полы плаща, пытаясь заставить споткнуться.

Заслышав шум за спиной, юноша разворачивается на пятках, прислушиваясь – хрустит под чьей-то ногой веточка, чуть трещат ветки куста, отведенные в сторону.

- Мари? – окликает он негромко и тут же делает шаг назад, понимая, что тот, кто вышел к нему из леса, отнюдь не является его сестрой. Но и угрозы незнакомец не источает – шаги его быстрые, частые… детские.

- Привет, - произносит мальчишеский звонкий голосок. – Что ты тут делаешь так поздно?

- То же самое я мог бы спросить у тебя, - отзывается юноша и, почувствовав, что гость подошел совсем близко, протягивает руку, осторожно касаясь его макушки.

- Ждешь кого-то? – интересуется мальчик и вздыхает: – Ждать – это так скучно. Особенно, когда о тебе забывают. Взрослые возятся со своими такими важными проблемами, дети… С ними никогда не бывает интересно. Может быть, ты прогуляешься со мной немного? Как тебя зовут? А может, у тебя и прозвище есть? Прозвища иногда такими забавными бывают, но я заметил, что они почти всегда идеально подходят человеку…

Мальчик тараторит без умолку, и юноша вдруг понимает, что идет следом, будто завороженный его голосом – как змея под дудку балаганного фокусника.

- Меня зовут Габриэль, - представляется он, дождавшись короткой паузы в монологе нежданного ночного путника. – Фамилия, если тебе интересно, Сайфер. Прозвище… - Он на мгновение умолкает, будто решая, стоит ли говорить. – Прозвищ у меня нет, хотя один шапочный знакомый звал меня Белоглазым.

- А я бы тоже представился, - отзывается ребенок, - да только имен у меня столько, что устанешь перечислять. Эти ученые…. Все переписывают, переименовывают… Представляешь, придумали Бестиарий, - смеется он, - да постоянно кого-нибудь забывают вписать туда.

- Подозреваю, что с моей удачливостью, будь я не человеком, а зверолюдом каким - был бы одним из тех, кого не вписали.

В этот момент деревья расступаются, открывая вид на Озеро, к которому под уклоном сбегает дорожка. Лунный свет падает на лицо Габриэля, и ребенок вздыхает со смесью типично детского восхищения и удивительно понимающего сочувствия – и впрямь не зря тот парень окрестил Сайфера Белоглазым. Глаза-то – и впрямь белые. Слепые. Но смотрят на мальчишку, а не куда-то вдаль, будто юноша видит его.

- Не страшно? – улыбается Габриэль.

- Не-а, - отзывается мальчик и вкладывает пальцы в его ладонь, помогая спуститься. – Совсем не видишь?

- С недавних пор – совсем, - отзывается юноша, осторожно переставляя ноги. – Приходится на чувства и магию полагаться.

Шелест сминаемой сапогами травы сменяется гулким стуком каблуков по мокрым доскам причала. Сайфер чувствует, как мальчик отпускает его руку, слышит шлепанье босых пяток, плеск – и тихо смеется, неторопливо идя на звук. Будто ненароком коснувшись затылка ребенка – чтобы сориентироваться в пространстве - он опускается на причал, поджимая ноги.

- А тут небо такое красивое, звезд – просто уйма, - тихо, восторженно вздыхает мальчик. – И все – в озере отражаются, будто под нами еще одно небо. Жаль, ты не видишь.

Габриэль привычно улыбается в ответ, ничего не говоря.

- Слушай, а лет тебе сколько? – Судя по плеску, ребенок безмятежно болтает ногами в воде, ожидая ответа. – С виду – последний курс, нет? Эх, я хотел бы тоже учиться в замке, но уж слишком древний для этого!

- Предпоследний. Был бы, - уклончиво отзывается Габриэль. – Мне шестнадцать. А ты…

Внезапный порыв ветра заставляет его замереть – на миг кажется, будто послышался чей-то голос.

- Ох, ветер, старый проказник! – безмятежно смеется мальчик. – Слышал, что говорит? Стихии так много всего могут рассказать! – не дожидаясь ответа, продолжает он. - А маги иногда и слушать умеют. Ты ведь маг, да, тоже колдуешь? А какой из Великих Сил принадлежит твое сердце? И только не говори мне, что его у тебя нет!

- Отчего же нет? – несколько рассеянно переспрашивает Сайфер, вслушиваясь в шепот ветра. – Есть, конечно. И в нем – в отличие от моей комнаты – царит Порядок.

- Да? Я почему-то именно так и подумал. А хочешь, расскажу, о чем нашептал мне ветер? Он пришел с гор. Он так спешил сюда, так летел. Он хотел рассказать всем-всем о своем счастье! Скоро придет осень, а потом наступит зима и сотни его братьев и сестер спустятся сюда. Только никто не слушает его, только старик-сказочник, немного чудаковатый, не стал затворять окна… Сказочники, они такие – многое видят и слышат, чего другие не замечают… А чем, скажи, живешь ты?

- Чем придется, - усмехается юноша. – Тут уж так просто я не отвечу. Где-то учусь, где-то выжить пытаюсь, где-то бока на постели отлеживаю… Хотя последнего со мной уже давненько не случалось. Пожалуй, раз у меня по сей день нет официального уведомления об отчислении из школы, я все еще могу считать себя учеником, как думаешь?

– А ты хитрый, - насмешливо тянет мальчик в ответ. - А такой вопрос для тебя проще будет? Еще с древних пор у нас страшное немирье между Тьмой и Светом. И все-то они успокоится никак не могут – то гадости мелкие друг другу делают, то выжидают, то опять сначала… Есть, конечно, и те, кому до этих распрей и дела нет. А ты-то с кем?

Несколько мгновений Габриэль молчит, а потом внимательно смотрит на мальчика белыми глазами, чуть щурясь, будто представляя реакцию на свой ответ.

- С Тьмой, - произносит он.

Странный ребенок лишь фыркает в ответ, возвращая пристальный, изучающий взгляд. Словно пытается соотнести ответ с тем, что он видит. Если бы его кто спросил, он бы назвал Сайфера аккуратным. Не только за опрятный вид, чистую одежду и расчесанные волосы – просто… Ладно, ничуть не просто, но вот таким Сайфер и казался мальчику – именно аккуратным. И нос у него был аккуратный, и скулы, и уши, и руки, и все-все-все в нем – как будто его очень старательно лепили из белой-белой глины, тщательно обтачивали нос, вырезали капризные губы.

- А ты красивый, - выдает он вдруг. – И странный. Если бы не голос, я бы тебя за девушку принял.

- Ты не первый, - смеется Габриэль, заправляя за уши темные, черные в лунном свете волосы. Жест выглядит нарочито манерным, и ребенок смеется, принимая шутку.

- А ты и рад всех путать, да? – поддевает он.

- Ну, пока что мне это не успело наскучить.

- Характер у тебя, конечно, не сахарный, - вдруг замечает мальчик. – С другой стороны… Интересных все-таки он сторонников набирает, - говорит он негромко, будто сам с собой. – Вот взять тебя, например: обидеть кого-то, унизить, словом под дых ударить, по самым больным местам потоптаться – так же просто и приятно, как дышать. Говоришь ведь все, что думаешь, совсем не думая о том, что говоришь. А попади твой враг в беду – поможешь ведь. Потом, может, сам же и с моста в речку столкнешь, но все же…

- Слепым в этом мире тяжеловато живется, - разводит руками Габриэль. – А уж слепым подросткам – и подавно. Дети жестоки, приходится приспосабливаться. А потом уже и понимать перестаешь, где свое, а где – наносное.

Скрипят доски причала, тонкие прохладные пальцы мягко касаются руки Сайфера.

- Дети жестоки, - тихо повторяет ребенок, - а родители бывают еще хуже, да?

- Да, - кивает Габриэль. – И, пожалуй, я не хотел бы это обсуждать.

Мальчик поглаживает его по локтю, молча, и в этом прикосновении чувствуется совершенно искреннее сочувствие. Потревоженные воспоминания вспышками проносятся перед глазами; о каких родителях говорил мальчик, м? О полоумной ведьме-соседке, которая решила, что короткая детская перепалка с почти мгновенным перемирием – это повод проклясть ребенка, оставив его медленно, год за годом терять зрение? Или же речь шла о его собственном отце, который во время приступов ревности превращался в настоящее чудовище? Габриэль не раз навещал могилу матери. А к могиле отца – не подошел ни разу.

- Хорошо, что у тебя есть сестра, - слышит он, выныривая из водоворота прошлого.

- Ты прав, - отзывается и потягивается, разминая затекшую от неудобной позы спину. – К слову, пожалуй, пора мне тебя покинуть – она наверняка уже с ума сходит от беспокойства.

- Да уж, наверное, - безрадостно поддакивает мальчик. – Уж светает, считай, ночь прошла. А я еще поиграть хотел…

- Не в догонялки, надеюсь, - шутит Габриэль, - со слепым-то?

- Не-ет! - с наигранным возмущением отзывается ребенок. – Просто… Ты бы мне что-нибудь показал, я бы – тебе…

Поднявшись на ноги, Сайфер ласково треплет его по влажным, мягким – почти что текучим – волосам. «Не грусти, я обязательно навещу тебя, как только снова здесь окажусь».

- Что… - выдыхает мальчик, а потом смеется. – Так вот ты какой, мыслями говорить можешь?

- Могу. Это все хорошее, что от отца досталось. Мама говорила, что натерпелась со мной в детстве, когда я еще не понимал, как да на каком уровне общаться, все на инстинктах делал, что ли… С ее слов меня можно было голодного врагам подбрасывать – истошный младенческий ор в мозгах, в самой черепушке демотивировал бы кого угодно.

- Что ж, счастливых путей в моем мире, - произносит ребенок, отсмеявшись. – И заходи в гости.

- Зайду, - обещает Сайфер, слушая плеск волн, сплетающийся с шепотом ветра в листьях, - и сестру прихвачу.

Дополнительно:
Магические и немагические предметы, которые всегда под рукой:
Хрустальный шарик в бархатном мешочке (очень удобно в кого-нибудь кидать).

Личная информация:
Есть ли у вас опыт текстовых (форумных) ролевых игр? Если да, то как долго?
9 лет.

Как с вами связаться:
ICQ: 297 673 224
E-mail: tk.bk.otp@gmail.com