Отправлено: 31.03.08 22:13. Заголовок: История умолчит об этом...

Play.

Резко, с середины фразы, на прерванном выдохе, сквозь шум воды.
Открываешь глаза, видишь перед собой стекло, в стекле – ты.
Зеркало.

Кто-то за тонкой стеной поет за тебя, идеально, так, как ты хочешь, тебе ничего не остается, кроме как повторять за ним, голос тонет в шерсти свитера – твоем любимом черном, в запахе духов - твоих любимых pur blanca, в горьком крепком чае – твоем любимом зеленом с жасмином, в хлопке закрывшейся за тобой двери.

В шахте лифта, в тоннеле метро, в своей квартире ты заполняешь чужим голосом пустые пространства внутри себя, что бы не осталось ничего, кроме музыки в твоей голове, это так здорово, когда не нужно слушать свои собственные мысли. От которых трясутся руки, от которых ноет сердце, от которых кружится голова, от которых нужно прямо сейчас избавиться, иначе ты не заметишь тот момент, когда окончательно сойдешь с ума и тебя придется положить в дурку. Но даже там ты будешь сидеть на кровати, обнимать себя руками и беззвучно повторять слова из песен, забивая мысли.

Ты так боишься тишины.

Ты так боишься остаться в одиночестве.

Когда батарейки в твоем плеере садятся, ты готов разбить его о землю – как же так, оставить тебя посреди города в этом резком шуме машин, криков детей, чужих разговоров, стука каблуков об асфальт?

Ты заслушиваешь до дыр любимые диски, нелюбимые альбомы, ненавистные песни – лишь бы дожить до того момента, когда можно будет просто лечь спать и забыться. Когда становится уже совсем невмоготу, ты собираешь последние деньги и идешь покупать что-то еще. Или качаешь из сети. Тебе сойдет на сегодня все – от транса до фолка, плюс какая-нибудь там Эниа, плюс твоя любимая Флер, плюс пара треков, которые прислали тебе по почте твои сетевые друзья, что бы ты не оставался надолго в тишине.

Как хорошо бывает не думать о насущном, а просто танцевать, заламывая руки, до усталости, до долгожданных слез, просто пульсировать вместе с музыкой и забывать о том, что вообще то где-то тут живешь.

А когда случайно наступает тишина, ты чувствуешь себя так, словно тебя ударили по лицу.
Сколько дней ты пропустил, а?
Сколько?

Stop.

 Отправлено: 31.03.08 22:16. Заголовок: -Через это все прохо..

-Через это все проходят, - Джимми делает глоток кофе из твоей чашки. - Кому-то снятся полеты, прыжки вникуда, а кто-то собирает неизвестные травы и над головой висит июньская луна. Две луны - внутри тебя и снаружи. Во сне и наяву. Кому-то снится огромная вода и холод, и веревки на шее и запястьях, мешок на голове и камень, привязанный к лодыжкам. Кому-то снится огонь и запах тысячи сгоревших по его приказу женщин. Кому-то - красно-белый плотный хлопок и золотой нагрудный крест. К кому-то приходят люди, давно оставленные им, и молча смотрят ему в лицо, беззвучно шевелят губами. Тебе снятся пытки и кровь. Кусочки плоти, отделенные от костей. Не стоит воспринимать это буквально. Просто к тебе возвращается то, что когда-то у тебя было и ушло. У тебя звериная сущность, и чем больше ты этому сопротивляешься, тем больнее она тебе сделает, вдавливаясь, впитываясь, всасываясь и проникая в поры и пустоты. Подружись с ней и научись ее контролировать, или она разорвет тебя и возьмет верх. Лучшая из двух зол.

Ты смотришь на него больными красными глазами и трешь руками виски.

- у тебя тоже так было? - спрашиваешь ты. - Кто ты, Джимми? Что тебе снилось?

Джимми смотрит на тебя впервые за долгое время с тем самым холодным черным льдом в глазах, что был в нем, когда он только пришел. Он тянет руки до хруста в пальцах.

- Ты.

 Отправлено: 31.03.08 22:20. Заголовок: Это просто. Ты закры..

Это просто. Ты закрываешь глаза и представляешь себе что угодно.
Но никогда не смотри себе в глаза.
Кому-то снится кровь на гениталиях, к кому-то тянутся руки из темного угла, кого-то тянут за волосы, топят в холодной, чертовски ледяной воде, и кто-то просыпается в холодном поту, потому что кто-то в пустой комнате провел рукой по его плечу.
Джимми курит твои сигареты. Сегодня он не в настроении и поэтому досаждает тебе мелкими пакостями.
За окном мелкий моросящий дождь. В такую погоду все города похожи друг на друга: серый асфальт и цветные мокрые камни, серо-желтые силуэты домов за серой дымкой, низкое небо на крышах и в чужих глазных яблоках, мутные пятна зонтов, медленно текущие вниз по улице...
День подступает к горлу лениво.
Это просто, очень просто, в темноте под веками себе можно нарисовать что угодно.
Нарисуй себя.
Или ее.
Или его, как он одевает белый медицинский халат, моет руки или что он там делает, может, сидит на паре и записывает карандашом по бумаге в клеточку, карандашом писать быстрее, и у него не дрожат руки, потому что дрожат они обычно, когда ты рядом.
Как его зовут?
Тишина убивает. Забирается в тебя вместе с воздухом. Слышно, как Джимми щелкает зажигалкой слева от тебя. Как пить дать, он машинально положит ее к себе в карман, а когда ты откроешь глаза и решишь, что тебе это снова приснилось, тебе придется придумать для себя очередную сказку о том, как ты засунул ее подальше в сумку, а там такой бардак, что ничего невозможно найти. Или послушно будешь искать под столом и кроватью, нервно вздрагивая всякий раз от шорохов за твоей спиной.
Кому-то снятся мосты и чужие города, кто-то проваливается в пропасти и напарывается на ножи, неожиданно и совершенно случайно, кто-то идет по коридору и волочит за собой бинты, кто-то задыхается и бьется о стекло, а кто-то хочет просто проснуться.
Это не страшно. Это просто. Выруби звук у своих нервов и приходи.
Джимми наклоняется над тобой и выдыхает дым тебе в лицо:
- Здесь никого нет.

 Отправлено: 31.03.08 22:26. Заголовок: Дети Шизополиса игра..

Дети Шизополиса играют в шахматы: прыгают с прохладной черной клетки-окна чердака на раскаленную белую клетку жестяной кровли соседской крыши, дальше по диагонали на мост через правый рукав свинцовой реки и буквой "Г" на соседнюю улицу до перекрестка. Газеты в ларьке на углу пахнут типографской краской, белые салфетки на столиках в кафе разлетаются от южного ветра, кофе стынет мгновенно хоть он и теплый. Порошок корицы на пальцах, тихий стук десертной вилочки о белый фарфор, страница 135, том Х..., ранняя осень, утро.

Ненаписанное смс: хлопок и лен, опрокинутое в воду небо, стеклянные крыши стеклянных домов, невзрачного вида фиолетовые цветочки на ярких зеленых газонах. Пройтись по переулкам направо, до испанского посольства, сесть на ажурную чугунную оградку и смотреть, как уходят катера и морские пароходы. Город расстилается у ног, ветер задувает под край кожаной куртки, а кто-то ходит в своих льняных или хлопковых пиджаках за неполную тысячу километров, и смотрит на солнце сквозь темные очки. Расскажи мне на дисплей телефона, как ты?

Мелким почерком по бумаге в клеточку: и поезда, и расходящиеся пути, и спотыкающиеся рельсы, и разбитое стекло, и душные станции, в темноте по замерзшему утреннему воздуху плыть и смотреть, подскальзываясь, как колеблется вода в кронах деревьев. Парад раскрашенных скамеек и черно-белые лица, отпечатанные на большом плакате, спросить дорогу у своего же дома. Ошибки наспех зачеркнуты, ответы так и не отправлены, прочитай меня между строк.

Убийцы не танцуют вальс со своим отражением: на фоне кареты скорой помощи и под дождем в какой-то подворотне, бордовые розы и красные ногти, хищные взгляды и милые улыбки, путаница в мыслях и проводах наушников, здесь было слишком темно и жарко. Слишком поздно для сегодняшнего вечера, слишком много опозданий, слишком много шоколада, слишком тупые ножи и слишком опасные мысли. Улыбнись себе в зеркало. Съешь меня.

Черным по белому: на подоконнике сидеть жестко, а пыль забилась в щели пола, жестокие люди и жестокие игры где-то внизу, а здесь тишина и слышно, как капает вода из крана в ванной. Ворох фотографий на столе, цветных и черно-белых, застывшй полет зимне-весенней птицы, кусок зеленого воздушного шарика с прилипшими к нему листьями, выпрыгнуть в окно навстречу и побежать вперед, путаясь ногами в слишком густом запахе кофейных зерен, ты извини, что я никогда не был там, где ты живешь.

Грустный принц глотает лсд: фарфоровые лица и ноги-руки на шарнирах, взор стеклянных глаз слишком пронзителен и молчалив, они почти как настоящие, эти недомальчики и недодевочки, кукольная андрогинность никому не дает покоя, а между тем хочется забыться и забиться куда-нибудь, чужой город в меру жесток, а в чужом метро слишком много людей, поэтому меня там не будет, а денег как всегда нехватает, особенно на любовь и принцесс. Сорок минут разницы, секунда в секунду, когда мы разминулись.

 Отправлено: 31.03.08 22:32. Заголовок: Пустые дома снаружи ..

Пустые дома снаружи все одинаковы: украдкой, сквозь белый шум новостей, пробиваясь сквозь воды и сотни форточек, облокотиться на подоконник, встав на цыпочки. Отодрать гипсовую лепнину с облицовки, измазав руки в известке, постучаться в тонкое стекло. Никогда в этом городе, обходными путями, посмотреть украдкой, сквозь щель между шторами, и улыбнуться, позвать с собой тихим шепотом и не дождаться, удивиться на брошенные "паруфраз", сесть на ступени храма и выкурить все воспоминания. Стряхни пепел с рук.

Звезда рок-н-ролла должна умереть: танцы в пустых комнатах в пять утра, постучи мне, когда будешь свободена от всех, я приготовлю коктейль на головной боли и акварели, с кубиками арктического льда в бокале бренди. Ловить обрывками, фальшивыми сплетнями, подслушанными песнями, сквозь замочную скважину, пока танцы в пустых комнатах в пять утра, пока попытки сбежать на первый утренний рейс до Парижа. Сидеть под дверью и ждать, когда же ты устанешь, черт возьми, мне кажется, или правда слишком много дури у тебя в крови?

Хождение по проводам: сядь, я налью тебе чаю, тебе со сливками или без, сахар в сахарнице, мыло в мыльнице, потрогать пряди волос и кончик носа, с добрым утром, светлое, как дела, сколько секунд у тебя в запасе? В промозглом морском утре, посреди влажной пудры тумана, холодными пальцами за воротник, в рукав и под подол, на мокрые доски скамьи, на облупившуюся чуть-чуть зеленую краску и прожилки, вороны на проводах орут и хлопают крыльями. Стой, я подарю тебе на память горсть винограда.

Смотри на меня: запах чужого дома, почти родная спина в светлой рубашке, наклониться прямо к уху, ощутить щекой мягкую прядь волос, вчитаться в чужие строки. В чужие письма, в чужие кадры, в чужие жизни. Человек, который обо мне не знает. Ненаблюдения год, случайные связи, все по кругу, все повторяется, случайно нахожу опять, улыбнуться и спросить: смотри, сколько воды утекло, смотри, мы давно умерли, смотри, меня такого незнакомого тебе уже нет, смотри, я незнакомый тебе другой, а где была ты? Кто ты сейчас?

Множественный виртуальный оргазм: когда-то давно, когда уже мягкие глаза и мягкие жесты, когда нет еще красного, когда все еще здесь, когда еще не в параллельной вселенной, когда новые пароли и адреса, когда непривычно и когда ты в первый раз, когда-то, когда было начало. Здоровая площадь и тысячи голубей, цветы на не помню какой детали одежды, незнакомые люди, девять лет назад - ты помнишь, как все начиналось?

Детям сети вредно сладкое в больших количествах: где-то на белых полях неотправленных писем, где золотая пыльца остается на пальцах, где-то в спутанных дорогах электрических кабелей и непроложенных улиц, где-то, где вода имеет свинцовый привкус, где тлеет ламочка над головой, где краски размыты и изменчивы, там, где остался в записи самый первый разговор, на незнакомой набережной, когда наступит завтра,
привет, мы будем счастливы теперь.
И навсегда.

 Отправлено: 31.03.08 22:58. Заголовок: Закрой глаза и узнай..

Закрой глаза и узнай, что такое спокойствие.
Мелкая утренняя изморось висит в воздухе, а ты устаешь биться.
Все это зло, что живет в тебе и требует крови, болезненной волной подкатывая к горлу, не желая останавливаться - ты столько терпел, что бы вот так снова сказать себе нет, снова подавить это в себе, все это зло, весь твой гнев - ты бы променял его на привкус мелкой измороси в воздухе и запах морской воды.
Мокрый кашемир и платок на шее, душно пахнущий сладкими духами.
Натуральное мыло с запахом фруктов - на память о горькой жаркой Сицилии. О море. О песке. О желтых подсолнухах и прокаленных шиферных крышах. О сухой траве, бьющей по голеням, сзади, по нежной коже под коленом. О соли на пальцах. О песне, поющейся на ходу, по памяти, слегка перевирая слова и рифмы, прерывающейся в такт шагам. О загорелых, пахнущих нежно солнцем плечах. О сухой, жесткой земле под босыми ногами. Она напевает где-то впереди, петляя меж ям и высоких стеблей, а ты послушно идешь сзади, тебе кажется, что чем глубже ты уйдешь в степь, тем проще тебе будет пережить завтра.
- Берегись змей, - говорит она.
Ты уходишь все дальше в траву, к почти высохшим озерам, щурясь от солнца,

и с каждым шагом становишься все ближе к осени.
Раскрывая над головой зонт, ты думаешь, что ничего между этими двумя отрезками времени не было - вот так идешь босиком под палящим солнцам и оказываешься на мокром тротуаре, в любимых джинсах и в плеере. И плеер поет за нее.
Тебе кажется, что осень - это время спокойствия.
Время, отпущенное на, уже истекло и можно отдыхать.
Можно больше никуда не идти.
Можно больше не ломать двери в ярости.
А потом кто-то другой забирается на крышу и шлет тебе оттуда привет,
и ты понимаешь, что тебе не сбежать от внутреннего гнева.
Сожги это все.

 Отправлено: 01.04.08 15:03. Заголовок: Случайно рифмованное. Бред.

Случайно рифмованное. Бред.

Какая глупость в сущности твое созданье,
в зеркальном отраженьи мирозданья
Какой же в сущности пустяк шершавость рук твоих,
дверной косяк
Бокал вина, на ужин папиросы
Я не курю, что крепче градус носит
Какой же в сущности пустяк твой мир
или дверной косяк
Пустая болтовня о вечном смысле,
все притчи во языцах нынче скисли
Твои уставшие глаза в несносном отраженьи
и чья то твердая рука стирает мысли тенью,
вбирает губками остатки перебранки,
ненужной, как сове очки беглянки
пустые банки в коридоре от портвейна
сосед запил, ушел в моря - прозренье
Какие в сущности рисуют руки ласки,
когда в пустом окне горят чужие сказки
когда не первый стих ломает все глаголы
когда шестой трамвай заводит богомолов
За новый слог, за свежесть мысли
личинки трескуют сжирая сущность брызгов
когда горизантально новые пространства
теряют очертания в убранствах
когда билет уже лежит на полке,
грозя свернуть все счастья перепонки
Что в сущности есть лист,
когда на нем живая, тянущаяся жизнь
все слизью покрывает
когда радар слетает в поднебесье,
а очертанья след рисует жирный крестик,
что в послезавтра таинство окна не видит света.
Паутина. И только слизь рисует признаки кончины
на фоне запахов, без черт лица,
без имени пустых перронов
смотрю в прозрачные глаза и вижу только
холод..холод..холод..
Какая в поездах первопричина
выносит осторокрасный стон немой кончины
Забудь все отзвуки простых наречий,
тяжелая рука сдавила воли плечи,
что покрываются небесные созданья
в миру теряющих простые очертанья,
давящих спину истинной глагола,
когда узнаешь будет лето богомола
Вернувшись опустеньем новыми дверями,
в твоем окне пылает мысли знамя,
покрытой паутиною наречий и
временными рамками двуплечий,
что ничего, что станется с Богами
когда небесный свод зализан прыгунами
Потом, изволь, в моих перронах
холод, упрямых губ детишек богомолов
Какая сущность есть в словесных очертаньях,
что лист теряет прелесть мирозданья,
что тишина есть смысл громкого молчанья
Дели конец на два.
Вся прелесть в начинаньях не знающих творца.

 Отправлено: 16.04.08 08:34. Заголовок: убивай богов, которы..

убивай богов, которые не танцуют

 Отправлено: 16.04.08 13:31. Заголовок: ...ness... Something..

...ness...
Something Anysing...
Looking for...
Good angel... Bad angel...
Terrible answers...
Pieces Of My Mind...
Names...
....ness...

home, homeness, homeless
hope, hopeful, hopeless
kind, kindness, kindless
laugh, laughing, be laughing, be laughed at
love, loving, be loving, be loved, loveless
friend, friendless
alone, happy, lonely, happiness, loneliness

Кто бы взял правды себe удар
Да был бы не мертв, да был бы свят
Не хочу быть существом в их снах
Тяжелым сердцем я, внутри один
Ты не видел
Как умер для нас весь мир
Ты не знал
То что никто не хотел
Освободи чувства свои от чужих и их лжи
И люби со мной - лети

For one moment I wish you'd hold your stage
With no feelings at all
Open minded, I'm sure I used to be so free.

^{Я могу разговаривать лишь с самим собой
И только здесь
И никогда}

 Отправлено: 16.04.08 14:23. Заголовок: По разукрашенным скр..

По разукрашенным скрипкам призраков живых
Струится пробивающая мои руки голову грудь живот
Застывшая
По купающемся в зрении на море прошлого
По усталым счастливым неразумным зверям
Веселым улыбающимся рыжим девушкам
Роботам для того чтобы делать шоколад
Тихая безумная музыка
Тяжело понимающаяся
Твои нетронутые в клочья обрамленные линиями руки
Набирающие тепло открывающие разукрашенные двери
Голову грудь вбирающем в одном мире являющеся же им
То переходом по лестницам к своим друзьям из другого дома
То просто частью тебя
Частью чего-то остального
Чего-то неожиданного в том самом море
Которого стало становится все больше
И излучавшего их голоса и их жизнь
Поглощавшего тебя в свою Атлантиду
Красивый свободный любовный
Мир взглядов
Странного звучания мыслей
Иногда сосредоточия на боли
Но чаще простого течения радости
И присутствию непонятных взрослых людей
Почему-то любящим овощи больше чем молочный шоколад
Убивающих мерный родник красок
И открывавших новые ноты
Уже кровавого дневника музыки
Но все равно преодолевшего безумие
Безумие
Сталактиты
Дней за днем
Все еще живого
Любящего
Верящего